Los más raros

no es frecuente verlos
porque, donde hay multitud
no están
ellos.

esos tipos raros no son
muchos,
pero de ellos
provienen
los pocos
cuadros buenos
las pocas
sinfónias buenas
los pocos
libros buenos
y obras buenas.

y de los
mejores tipos
raros
tal vez
nada.

ellos son
sus propios
cuadros
sus propios
libros
su propia
música
su propia
obra.

a veces me parece
verlos;
por ejemplo
cierto
viejo
sentado en
cierto banco
de un cierto
modo

o
un rostro fugaz
en un automóvil
que pasa
en dirección
contraria

o
cierto movimiento
del manos
del chico o la chica
del supermercado
mientras meten
la compra
en las bolsas.

a veces
es incluso alguien
con el que has
estado viviendo
un
tiempo:

otras
una
mirada
de rápida iluminación
que nunca
le habías visto
antes.

a veces
sólo notarás
su
existencia
repentínamente
en un
vívido
recuerdo
algunos meses
algunos años
después de que se hayan
ido.

recuerdo
a uno
tenía unos
20 años
iba borracho a
las 10 de la mañana
se miraba
en un espejo
resquebrajado
de Nueva Orleans

un rostro
soñador
contra los
muros
del mundo.
¿qué
ha sido
de mí?

[C. B. ]

Np: Tiamat - The Southernmost Voyage

Y aquí nos encontramos casi todos

Colapso y silencio
Sinceridad y fracaso
Gritos y eco
Rutina y sueño
Sueño y sueños

Cuéntame otro cuento
La historia interminable
La gran obra

UNA NOTA SOBRE EL AMOR

Una polilla vuela
sobre mí

ajena

insegura

despiadada

oscura

sobre mí

se esconde

tras los muebles

y no encuentro el modo

o

momento

de cazarla

aplastarla

Es parda y fea

gorda

rebosante de nectar

rezuma esas carencias

que no me gustan

y necesitaré

quizás un dia

Hay una polilla que

inquieta

bate sus feas alas

y en los dibujos que se forjan

en su esfuerzo

plasma imagenes para mis ojos

retratos de soledad

otros de compañía

quizás esa polilla me entienda

Vuela polilla

No dejes de visitarme

Si batiésemos las alas juntas...

Dos y cero 1 minutos cero segundos

Perdonad que no tenga nada propio, lo suplo con mi exorcista, él siempre consigue reclamar mis fantasmas y/o espantarlos; mientras de nuevo, me llena de su fuerza desvastadora... en ambos bandos.

3 horas,16 minutos y treinta segundos

se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres peleando en el ring
sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde
sé que hay una mujer que me ama
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el Sol tras una corriente amarilla
y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano
recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway

y tengo sueño por la tarde

algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que están ahí fuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta
y yo contesto <3horas,>.
me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes,
están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan en ponys en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de libros sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de una radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una tumba dentro de mí diciendo,
bah, deja que lo hagan los demás,déjales que ganen,
déjame dormir,
el ingénuo está a oscuras
barriendo la oscuridad como una escoba,
me voy a donde han ido las moscas del verano,
intentad atrapadme.

Tengo sueño por la tarde, hay mujeres y hombres y colonias y paises ... o todo mi universo, esperando mi gran show... pero tengo sueño por la tarde... Habra entradas reservadas, y en el palco de honor estarán pocos pares de ojos para ver mi gran despliegue de contorsionismo, lágrimas, risas y... magia.

Tan tan tan tan tic

Las sombras lejanas
avecinan tormentas venideras
y el sepulcro de tu silencio
engalana los cuerpos yermos

Es fácil escribir epitafios
y no tanto escribir memorias en vida
porque los que yacen
y los que escriben las relucientes etiquetas
no saben de dolor
quien muere sufre
y ya no puede escribir
quien escribe
no
puede saber, ni entender,
el porqué
esa tarea se relega a quien no sabe nada

quien puede escribir
o
esta muerto
o
muerto en vida

Escriben mentiras
fruto de su dolor
insano
qué saben de él
que jamas los visita

plañideras en la puerta
sombras en las esquinas

el horror a encontrarte solo
la solitaria sonrrisa
la locura
el silencio
tu incomprensión
tu misma intolerancia
todo eso es la locura

No hablo de paredes
acolchadas
ni de electricidad
nada soberbio
o siniestro

como se ve en las películas
de hollyput

Hablo de los pasillos conexionados
entre
tus receptores sensitivos
y tu cerebro
hablo de un mínimo de moral
y un mínimo de entendimiento

Hace falta que muera alguien para
conseguir que tus entumecidas neuronas
reciban algún tipo de electricidad
para que tu maltrecho cerebro
entienda
de vulgaridad
de
¿sentimientos?

Eran las cinco de la mañana, el viento soplaba suave de Oeste desplazando a unas nubes negras que amenazando lluvia oscurecían aún mas la noche, menos en el agua, donde al costado de la rampa, varios barcos atracados, abarloados unos con otros se movían lentamente, como deslizándose bajo la tenue luz de la farola.

Nos quedamos un momento mirando a los barcos , luego nos miramos en silencio, un instante fue suficiente para darme cuenta de que los dos pensábamos lo mismo.

Debe de haber mucha mar afuera, me dijo.

Si, ya he visto como se mueven los barcos, le contesté sabiendo que eso le preocupaba mas que el viento que hacia.

Nos quedamos un momento callados, como esperando a que el otro hablara, pero cuando hice la intención de bajar por la escalerilla de hierro que daba al primer barco, me dice mirando hacia el muelle donde está la caseta de las rederas :

Es raro que no haya salido ningún barco, están atracados hasta los barcos del arte, lo mas seguro que está muy malo.

Después de decirme esto se me queda mirando con cara de escéptico, como esperando que le de una solución, pero lejos de complacerle :

¿Entonces que hacemos?, le pregunto mientras voy bajando por la escalerilla, sabiendo que al final saldremos con el barco a ver como está la mar.

Ya son varios años juntos y se que estas son algunas de sus rarezas, y no pienso darle el gusto de decirle que nos vayamos para casa, dándole pie a que empiece con sus dudas, para terminar saliendo y luego una vez que nos ha dado unos cuantos golpes de mar, decir que no le gusta como está la cosa y volvernos para casa.

Nunca entenderé el porque de tanta duda, si al final siempre acaba haciendo lo mismo.

¿Será que a lo mejor le gustaría cambiar el final, por una vez en su vida?

De nuevo frente a la pantalla

parpadea el cursor

el tiki taka

sin pasión

de mi ensueño.

Devolviendo

con su funesta sonoridad

insonora

las migrañas

a su lugar.

¿Ruina y Miseria?

No.

Solo otra forma de mirar

o amar

o solo otra manera de concebir

Si dijera todo esto a una preñada

Respondería que

la unica manera de parir

atraviesa los parajes secos

dolorosos

y austeros

del Yo mismo.

Quizás tengan razón

porque dar

no es una transfusión

de ideas

formas

o materia

y si no te dedicas

al cambalaje

no entenderias

el porqué

de nada.

El amor no se vende

se regala

violando todas las normas urbanas

violando tu mente

tan acostumbrada

Así que no le preguntes a una embarazada

si no kieres una respuesta

no deseada.

Laura

Ricardo Arjona

Composición: Ricardo Arjona

Que te han visto arañar,
banquetas con tus tacones de agujas.
Que no sales del bar,
que vives entre burbujas,
que te sangra la nariz,
que la bulimia hoy es tu gerente
que ya no existe barniz para tu blanco casi transparente,
que te inyectas la soledad
y le echas polvo a la rutina
Extasis de felicidad y colirio a las retinas..
dijieron que andas por ahi, luciendo marcas en tus antebrazos, que nadie quiere ya saber de ti, y las pasaleras no han visto tus pasos, que el autoestima se te fue a Paris, y la debacles se mudo a tu casa..
Laura.... modelo de pasarela ¿te acuerdas de mi? Laura... Tu primer novio en la escuela,
Ayer en un sueño vi, que en el anden del tren del purgatorio preguntan quien quiere alquilarse un dormitorio en el vagon de la clase ejecutiva donde dios,el diablo y sus mortajas juegan los dos, tu futuro a las barajas.. si te acuerdas de mi soy el mismo al que te adoraba, si te acuerdas de ti, no cuelgues esta llamada..
enterate que sigo aqui congelandome en el tiempo, esperando a que digas si, para ir hasta tu encuentro...
laura... modelo de pasarela ¿¿te acuerdas de mi??
Laura... Tu primer novio en la escuela, ayer en un sueño vi que en el anden, del tren del purgatorio prenguntan quien quiere alquilarse un dormitorio en el vagon de la clase ejecutiva donde dios el diablo y sus mortacas juegan los dos.. tu futuro a las , barajas... si te acuerdas de mi, soy el mismo al que te adoraba, si te acuerdas de ti, no cuelgues esta llamada....

Laura, dónde estás que ya no me cantas

Dónde has ido que no oigo tu correteo en mi pasillo

Laura

Laura

Si te sirve

también queria tu sonrisa vana

También te busco en los senderos

Laura

No tan sola

No

Esperame en el recodo del camino

Ninguna tenemos donde ir

Juntas lo encontraremos

Mi amor, Laura.

PD: hoy Luna luce no tan sola pues yo la miro. Engalonada con jirones de nubes que van y vienen formando un tupido velo; le he pedido que siga acompañándome y a cambio me ha regalado toda su dulzura brillante y gris entre los vaivenes atmosféricos. Nunca tan solos como ella refleja. Nunca tan solos como creemos o nos sentimos.