Las historias, al contrario de los cuentos
se escriben día a día.
Las historias tienen fin, sin bandas sonoras.
No acaban comiendo perdices encebolladas.
Se tejen en cientos de días de soledad, alegría o desesperanza.
Mi vida no es el recuerdo de una etapa. Ningún momento,
minuto, hora, día, es el mísmo.
Todo es relativo en el recuerdo.
Por algo existen las fotografías, los poemas... para
recordar qué fuímos, qué sentimos allí; quiénes fuímos entonces.
Las personas son complicadas, jamás volvemos a ser
lo que fuimos en aquel instante.
Nuestros pensamientos, nuestras normas, reglas, formas de vivir,
giran como las veletas buscando
el viento que viene a favor.
Y los recuerdos son inanes e infértiles a lo largo del tiempo.
Jamás lo sentirás igual, en el tiempo.
Ese gran reloj de arena que mató los sentidos y el cuerpo.
Esas sensaciones, los gritos, los llantos, la ilusión, el amor
el olvido
el odio y el rencor.
El sentimiento es fugaz, como las estrellas que lucen y brillan
surcando tu cielo, en un segundo.
Nacen, viajan, brillan y desaparecen, la estela de su recuerdo queda.
Todo es futil e insignificante, tanto que muero
y nazco cuando el reloj marca su siguiente paso.

adios jodido mundo
adios
me despido
con una sonrrisa ironica
que os den
dejo todo lo que arrastré
y todo lo que no quise cargar
maletas llenas de equipajes
absurdos
tan absurdos
como vuestras caras
como vuestras ropas
como vuestros personajes
todos hastiados
y cansados
todos borregos
no entiendo
que motivo
os mueve
para alcanzar
paso a paso
al rebaño
no hay nada despues
igual que no hay nada
ahora
solo vosotros
cuando os encontreis
recordareis
que lo avisé
nada esta construido
nada es regalado
nada tiene armazones
de hormigón
a la siniestra
estan las grandes
construcciones
edificadas
en algodon
tan volatiles
que duran un sueño
y eso
es lo único que hay
no lo llameis
imagición
no
porque no lo es
es el unico mundo
real
en el que podemos vivir
construcciones
catastrofes
podredumbre
miseria
desempleo
todo nos rodea
el unico lugar al que
podamos llamar
hogar
tiene
h
de hogar
e
i de
imaginacion
ilusion
infinito
interiorismo
no la i
de IKEA
los terrenos se venden
a precios infinitos
los objetos duran
lo que dura una ilusion
por un objeto
o lo que tardan en estropearse
los vivos se van
y
donde quedan?
en la memoria
igual que nuestras vidas
solo nuestras
no hay hipotecas
no las compras a plazos
no la ves en un catalogo
ni la dejas en una estanteria
vivamos
dejemos de vivir lo que
quieren que vivamos
en nuestras posibilidades
soñemos
ilusionemosnos
la musica
la mejor acompañante
el aqui
el ahora
el pasado y el futuro pensable
todo eso nos moldea
porque lo intentamos
cambiar?
no lo entiendo

CARRUSEL

Cambiando
no se si me gusta o no
no se si es perpetuo
o pasajero
quizas las maletas sean retiradas
en algún tiempo
y me quede en el andén
pensando en el siguiente tren
que quisiera coger
o caminando
buscando
un lugar donde dormir
saludando
despidiendo
quedándome
yendo
Todo es un carrusel
te puedes montar en todos los caballos
todos diferentes
siempre un preferido
nunca es igual
pero si lo es
y las vueltas solo
tienen un radio
jamás cambia el paisaje
siempre personas espectantes
cambiadas por otras
a cada vuelta
siempre igual
solo un radio
quedaos un rato conmigo
un rato largo
dando vueltas
girando y girando
solo un rato largo
conmigo