Todas las palabras martillean en mi cabeza
todas de la a a la zeta
todas claman por mis vítores
otras por sus recompensas
si, eh! me echaste un ojo y
dijiste que me usarias!
si, si , claro,
en cuanto tenga un momento
y resulta que
esos momentos solo existen
cuando estas
tan asfixiada como yo
la misma reacción
que tienes cuando
pierdes algo seguro
taquicardia
y sensación de
descontrol



Echo de menos mis palabras
como echo de menos el buen sexo
y que?
lo echo de menos porque
no lo tengo
ya no
todo eso se fue
lo echo de menos
porque yo les hacia ser
ellos mísmos.

Jodorowski

 

En ello estamos,

aún no me he rendido...

Bendita tú entre todas las mujeres...

Hace tiempo que no paseo por los pantanos de mi mente, hace tiempo que retiré los párrafos y los acentos de esta red...  se podría decir que tengo mejores cosas que hacer, se podría decir que me desintoxiqué de mi amargura ancestral para colgarme de las lianas del mundo,(cómo si no fuera ya tóxico de por sí...) en un intento erróneo y desafortunado de abrazar las costumbres sociales... olvidarme a mí no es estar mejor, desde luego. Si dicen, "no te fíes ni de tu sombra", y es cierto, ¿porqué no elegirme a mí misma? despues de todo, "más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer". Si, hoy va de refranes, son todos sabios...

Así que aquí estoy, el hijo pródigo vuelve... ¿qué sería sin letras? hoy las tomo prestadas, mñana serán mías y serán grandes palabras y oraciones en cascada.

La intelectual

Ella escribe
continuamente
como un largo pulverizador
rociando
el aire,
y discute
continuamente;
no hay nada
que yo pueda decir
que no es en verdad
algo más,
luego,
paro de hablar;
y finalmente
discute con ella misma
afuera de la puerta
diciendo
algo como-
no estoy tratando de
impresionarme a mí misma
a partir de ti.

pero conozco
estará de
de regreso, ellas siempre
Vuelven.

y
a las 5 p. m.
estuvo golpeando a la puerta.
la dejo entrar

no me demoraré, dijo
si no lo deseas.
está bien, dije,
voy a tomar un
baño.

fue a la cocina y
comenzó con los
platos.

como estar casado,
aceptas
todo
como si así
hubiera sido.

Me tendí para abrazar tus deseos
uno y otro, son dos
y dos eramos
tú, volando, buscándome
yo, persiguiendo tu sueño
sexo sexo sexo
jamás nos encontramos
en el deseo...
tu buscabas consuelo
buscabas el hogar
yo buscaba la vida
a veces es mejor
perder que ganar
mojada
mojada
perdida
perdida
allá
la piel de papel
de la habitación
se resquebraja
y deja el color
amarillento
de los cigarrillos
de los años ajados
de las aventuras que
quedaron allá
a punto de realizar
allá en Estambul
quién sabrá
Miro al techo
lloraré cinco minutos más
solo otros cinco minutos más
por todos los deseos
que jamás podrás brindar
a veces es mejor
perder que ganar
allá quedaron nuestros deseos
allá.

EL INCENDIO DE UN SUEÑO
 
la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
ha sido destruida por las llamas.
aquella biblioteca del centro.
con ella se fue
gran parte de mi
juventud.
estaba sentado en uno de aquellos bancos
de piedra cuando mi amigo
Baldy me
preguntó:
"¿vas a alistarte en
la brigada
Abraham Lincoln?"
"claro", contesté
yo.
pero, al darme cuenta de que yo no era
un idealista político
ni un intelectual
renegué de aquella
decisión
más tarde.
yo era un lector
entonces
que iba de una sala a
otra: literatura, filosofía,
religión, incluso medicina
y geología.
muy pronto
decidí ser escritor,
pensaba que sería la salida
más fácil
y los grandes novelistas no me parecían
demasiado dificiles.
tenía mas problemas con
Hegel y con Kant.
lo que me fastidiaba
de todos ellos
es que
les llevara tanto
lograr decir algo
lúcido y/
o
interesante.
yo creía
que en eso
los sobrepasaba a todos
entonces.
descubrí dos
cosas:
a) que la mayoría de los editores creía que
todo lo que era aburrido
era profundo.
b) que yo pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.
entretanto
mientras otros iban a la caza de
damas,
yo iba a la caza de viejos
libros,
era un bibliófilo, aunque
desencantado,
y eso
y el mundo
configuraron mi carácter.
vivía en una cabaña de contrachapado
detrás de una pensión de 3 dólares y medio
a la semana
sintiéndome un
Chatterton
metido dentro de una especie de
Thomas
Wolfe.
mi principal problema eran
los sellos, los sobres, el papel
y
el vino,
mientras el mundo estaba al borde
de la Segunda Guerra Mundial.
todavía no me había
atrapado
lo femenino, era virgen
y escribía entre 3 y
5 relatos por semana
y todos
me los devolvían, rechazados por
el New Yorker, el Harper´s,
el Atlantic Monthly.
había leido que
Ford Madox Ford solía empapelar
el cuarto de baño
con las notas que recibía rechazando sus obras
pero yo no tenía
cuarto de baño, así que las amontonaba
en un cajón
y cuando estaba tan lleno
que apenas podía
abrirlo
sacaba todas las notas de rechazo
y las tiraba
junto con los
relatos.
la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
seguía siendo
mi hogar
y el hogar de muchos otros
vagabundos.
discretamente utilizábamos los
aseos
y a los únicos que
echaban de allí
era a los que
se quedaban dormidos en las
mesas
de la biblioteca; nadie ronca como un
vagabundo
a menos que sea alguien con quien estás
casado.
bueno, yo no era realmente un
vagabundo. yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía
libros,
montones de libros,
siempre hasta el
límite
de lo permitido:
Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor
Dos, Dos Passos, Turguénev, Gorki,
H.D. Freddie Nietzche,
Shopenhauer,
Steinbeck,
Hemingway,
etc.
siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: "que buen gusto tiene usted,
joven."
pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo.
pero aquellos estantes contenían
un enorme tesoro: me permitieron
descubrir
a los poetas chinos antiguos
como Tu Fu y Li
Po
que son capaces de decir en un
verso más que la mayoria en
treinta o
incluso en ciento.
Sherwood Anderson debe de haberlos
leído
también.
también solía sacar y devolver
los Cantos
y Ezra me ayudó
a fortalecer los brazos si no
el cerebro.
maravilloso lugar
la Biblioteca Pública de Los Angeles
fue un hogar para alguien que había tenido
un
hogar
infernal
ARROYOS DEMASIADO ANCHOS PARA SALTARLOS
LEJOS DEL MUNDANAL RUIDO
CONTRAPUNTO
EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO
James Thurber
John Fante
Rabelais
De Maupassant
algunos no me
decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
Tolstói, Robert Frost, F. Scott
Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba
más
que Sinclair Lewis
y consideraba a Gogol y a
Dreiser tontos
de remate
pero tales juicios provenían mas
del modo en que un hombre
se ve obligado a vivir que de
su razón.
la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
muy probablemente evitó
que me convirtiera en un
suicida,
un ladrón
de bancos,
un tipo
que pega a su mujer,
un carnicero o
un motorista de la policía
y, aunque reconozco que
puede que alguno sea estupendo,
gracias
a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella biblioteca estaba
allí cuando yo era
joven y buscaba
algo
a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera
mucho.
y cuando abrí el
periodico
y leí la noticia sobre el incendio
que había destruido la
biblioteca y la mayor parte de
lo que en ella había
le dije a mi
mujer: "yo solía pasar
horas y horas
allí …"
EL OFICIAL PRUSIANO
EL ATREVIDO MUCHACHO DEL TRAPECIO
TENER Y NO TENER
NO PUEDES RETORNAR A TU HOGAR.

Hoy me falta una buena
botella llena
hoy me faltas tu

yo

hoy faltas a la cita
hoy no estas
y me siento vacia
sin ti
sin mi

hace tiempo que no
conversamos
pero cuantos
insultos
nos habremos
dedicado

Siempre me apetece
amanecer contigo

siempre sueño
con entender
ese raro resplandor
en tu mirada
extraña

extraña
extraña

de otro

sin embargo
mia

Te sigo esperando
te sigo recordando
sigo necesitando tu
presencia
pero, ya ves
hoy me falta
la botella

nuestros ultimos
encuentros
han sido fortuitos
no faltaba el vidrio
ni las decimas de mas
no faltaban las viejas historias

nada nuevo
nada sobre ti

nada en el horizonte

vuelves de noche
a consolarme
a destrozarme
a prometerme
que quizás mañana
seguirás ahí

como tantas veces
como tantas veces yo te levante
como tantas veces me hundiste
como tantas veces
te ame
quizá tu también

Echo de menos tus cuentos
al dormir
y el recuerdo del sueño
al despertar



conversaciones con una extraña... con una esclava.

Buenas noches teatreros...
Hoy ando escuchando cosas añejas
un revival
asqueroso
mantecoso
y lastimaro
pero sabebeis qué?
hoy se me ha partido una uña

mis lastimeros encontronazos
con el amor
o cariño

algo,
al menos

andarán por ahí
buscando fantasmas

y yo ando buscando
el trozo de uña
destrozada

es estúpido buscarla
se habrá colado
en algún pliegue

volverá para arañarme
cuando duerma

deshojo la margarita
y los pétalos vuelan
y se posan en mi barriga


y no pesan

pero el mayor dolor
es que hoy
he perdido una
uña

COMO ME GUSTA HEL


COMO ME GUSTAN LOS LABIOS DE HEL


COMO ME GUSTA EL PELO DE HEL



NO OLVIDES ESTO, PRINCESITA
TE HAN ROBADO TU PARAÍSO
Y ATENTAN CONTRA TÍ

NO OLVIDES ESTO
GUARDIANA
PORQUE HAN FLANQUEADO TUS
FRONTERAS
Y SABEN DÓNDE
Y CÓMO ATACAR

NO OLVIDES ESTO
INGÉNUA
PORQUE TE HAS VENDIDO
POR MUY POCO
Y A COSTA DE ELLO
HAS INFLINGIDO DAÑO

NO OLVIDES ESTO
EXTRAÑA
PORQUE JAMÁS
ENCONTRARÁS
UNA CASA
UN LUGAR
UN AMPARO
UNA SOMBRA

NO OLVIDES ESTO
EXILIADA
PORQUE NO ERES
NI TAN SI QUIERA
DUEÑA DE TI

HUYE LEJOS
ESCLAVA
TUS AMOS
RECLAMAN
TU SERVIR




NO OLVIDES NI UNA SOLA DE ESTAS PALABRAS, HACE MUCHO QUE LAS DEJASTE EN EL FONDO DE UN BAÚL
AHORA ES EL MOMENTO DE VOLVER A PARTIR
ES EL MOMENTO DE VOLVER A INVENTAR
A INVENTARTE
DE VOLVER A OLVIDAR
OLVIDAR QUE FUE
SENTIR
NO TE PERTENECE
NO ES TUYO
TE LO PRESTARON
Y SABIAS QUE NO DURARÍA
DEVUÉLVELO
PRINCESITA
DEVUELVELO
NO ES TUYO
NO TE ENCARIÑES
DEVUÉLVELO...
SIGUE TU CAMINO
Y NO MIRES ATRÁS
LOS MARCADOS
SERÁN ESTATUAS
DE SAL
SI
DE SAL
Y TU LO ERES
SE TE CONCEDIÓ EL CAMINAR
PARA NO GIRAR

No se exáctamente cuando se produce esa genialidad, pero se produce. En algún instante en nuestro corto espacio tiempo, comprendemos que... nada tiene sentido. PONGAN LOS MARCADORES A CERO. Porque, señores, si creen que algo habían hecho, si creen que algo habían conseguido, si creen que habian comprendido de qué va todo este rollo... aprietensen los cinturones. Volvemos a viajar.
El tiempo acá arriba llama a las turbulencias por su nombre y les recomienda que no se queden tranquilos, no se preocupen, subiremos presión en cabina y todos quedaremos KO en un plis, no se darán cuenta de nada hasta que despierten; pero, recuerden estos avisos, pueden sufrir a la vuelta del largo sueño, ligeras cefalitis y desorientaciones varias, tiempo,espacio y conocimiento. Nada preocupante. Cuando despierten, el piloto automático los llevará rumbo a sus destinos. No esperen encontrar lo que buscaban.
Gracias por volar con nosotros.

CAOSLIFESJET'S

Otro palo en la pared de cal

De nuevo vinieron las sombras
a cubrir mi cielo claro
y arrastrar con ellas
los murmullos de tranquilidad

De nuevo vinieron las lluvias
fuertes y clarividentes
a arrastrar la hierba insana
a atorbellinar mi mente

De nuevo el paisaje es
nuevo páramo
Y donde los ladrillos hacían
fuertes paredes y castillos
se ve
un basto horizonte


De nuevo comenzar
De nuevo,
volver a pintar

La gente intenta buscar su lugar
Espacial y sentimentalmente

Intentar saber cuäl es su lugar
Intentar saber qué significa ser
como son
Intentar saber qué variar, para
encajar...



Días como hoy son intraquilos, días como hoy, son balsas en las que sabes que...podrás permanecer horas o incluso días... pero hay que alcanzar tierra en algún horizonte.
No saber qué ruta elegir, qué camino tomar, qué sentimiento escoger...
no saber de nuevo quien eres, lo que quieres; hacen pensar en no coger balsas, tomar el camino a nado y preferir que la corriente te lleve.
A buen puerto, a buen fin... es todo tan relativo.

El Comienzo

Al principio de los sueños

todo era oscuridad

verdes helechos

y verdes colinas

adornadas de rocío

que brillaban

de plata

bajo la Luna



de un lado

y otro

candelarios

cálidos y

dorados bailaban

para todas las criaturas

que habitaban




por aquellos entonces

cuando aún era niña

observaba con ojos prietos

a dios



sus creaciones

sus hazañas

sus amores

reapartidos

su palabra

"Sea"



Cuando era niña

y la inocencia

poblaba

la tierra




Venidas ya muchas

primaveras

me pregunto

¿porqué

matasteis las

luciérnagas?

La fugitiva

La Fugitiva - Gabriela Mistral

Árbol de fiesta, brazos anchos,
cascada suelta, frescor vivo
a mi espalda despeñados:
¿quién os dijo de pararme
y silabear mi nombre?

Bajo un árbol yo tan solo
lavaba mis pies de marchas
con mi sombra como ruta
y con el polvo por saya.

¡Qué hermoso que echas tus ramas
y que abajas tu cabeza,
sin entender que no tengo
diez años para aprenderme
tu verde cruz que es sin sangre
y el disco de tu peana!

Atísbame, pino-cedro,
con tus ojos verticales,
y no muevas ni descuajes
los pies de tu terrón vivo:
que no pueden tus pies: nuevos
con rasgones de los cactus
y encías de las risqueras.

Y hay como un desasosiego,
como un siseo que corre
desde el hervor del Zodíaco
a las hierbas erizadas.
Viva está toda la noche
de negaciones y afirmaciones,
las del Ángel que te manda
y el mío que con él, lucha;

y un azoro de mujer
llora a su cedro de Líbano
caído y cubierto de noche,
que va a marchar desde el alba
sin saber ruta ni polvo
y sin volver a ver más
su ronda de dos mil pinos.

¡Ay, árbol mío, insensato
entregado a la ventisca
a canícula y a bestia
al azar de la borrasca.
Pino errante sobre la Tierra!

Mis venas son rios, mis dedos, palabras.

Lo insensato y la estupidez humana crecen a manojos. Toleramos.
La tiranía y la mentira crece como la hiedra sobre nuestras casas.
Y toleramos.

La televisión en blanco y negro
fue sustituida
por el color
y las cosas claras y nítidas
ahora tienen mil nombres

ultravioleta
infrahumano
estereotipo
misógino
extremo
pacifista
coordinador
mediante
transfuga
comediante
vividor
vivir
luchar
robar
pensar
razonar
estupidez
collectiva
íntegro
por
unanista

Las palabra ya no tiene forma ni valor, lo que es real se vuelve en contra de uno mostránsdose como una pesadilla oscilante y perpetua.
Las personas se han vuelto grises y serviles.
Nadie cuestiona nada, nadie reviindica...
Supongo que el puente no me ha valido para sosegarme, supongo que me ha enseñado que cuanto mas ociosa es la gente, mas pueril su comportamiento. No soy una enciclopedia ni un modelo a seguir, por favor, no. Pero la virulencia de la estupidez se extiende.
Quien quiera leer que lea, quien quiera que me vaya, que me eche, quien quiera pensar en algo que lo haga.

AUTODIDACTAS

Es divertida la idea o el acto
ya en sí
de leer pensamientos
mientras cruzas la ciudad en un bus
horrorpoética
ritmopenia
versiguënza

taladré mi gran montículo
de palabras
a las 5 de la madrugada
en un pasillo blanco
mientras me deslizaban
en ruedas
por un tunel
de lloriqueos
y preguntas
de ojos lastimados
de alma gastada
de corazón prestado

¿drogas fuertes?
¿deliras?
Te has abierto la cabeza

El gran fracaso es
fallarte a tí mísmo
el gran fracaso es
hacer una mierda al escribir
el gran fracaso es estar
completamente
vacío

Y bien, fallé
pero soy sincera
los mejores otoños
los recuerdo
amarillos y marrones
y azules y dorados
al atardecer
llorar de nolstalgia
que nada se te escape
quédate con todo
quizás mañana no estés de humor
quizás no haya más otoños

El gran acierto
bien hubiera sido
mandarlo a la mierda
o decirle que hacía
un logro de tiempo
que intentaba ser normal
o simplemente
haber hecho
mi mejor figuración
la que me dará el Oscar dentro
de algunos años
a la mejor carrera artística
"sonreir y callar"

Pero
fue mi gran fallo
y si, taladré mi montaña de piedra
y mi cueva
se cerró
los secretos se quedaron allá
enterrados
y mis dedos no han vuelto a saber
de aquel dolor
y si, ahora
supongo que soy normal
de 7 a 12 de la noche
cuando me tropiezo con
vosotros por la calle
cuando no visto raro
cuando no digo cosas raras
cuando monto en el bus
y leo
esos rítmicos
versos
llenos de dolor impuber
engarzados en hilo de pescador
y claro
los autodidactas
aprendemos de todo. 

Todo vuelve a su curso 

su curso descendente

casi en picado

a mi manera

siempre a mi manera

la caída libre siempre

ha sido mi punto fuerte

quizás sea lo único 

que

puedo

dominar

en  mi vida

No... no se escribir, lo he olvidado todo, han reseteado mi alma... la lluvia cae y huele a tierra mojada... miro atrás, no existen mis huellas en el tiempo. Quisiera correr y escapar, de todo, de mí misma, no volver a conocerme, un recuerdo incierto, un reflejo de lo que quizás fui...
una forajida más, como ellos, los que robaron mis sueños.
Se que escocía, pero cuánto lo amaba...
dónde esta mi corazón que no lo siento?
dónde mis palabras
dónde mis preguntas infinitas
dónde mis castillos en el cielo...

No encuentro mis maletas
no se de sombraje
ni espino
no se de praderas
ni de páramos

se que amé un claro
un claro de luna
se que allí guardaba
algo importante
quizás mi alma
he perdido los senderos
mi claro!
mi luna!
se cuánto amé algo
que no reconozco

no se qué buscar.


Hace unos días, conversando con un amigo, bueno, más bien un compañero de silencios o de conversaciones no planificadas, quedó escandalizado por muchos motivos, mi edad echó por tierra todos los criterios que podía tener de mí, no se lo explicaba, es tan importante? y a la vez mis palabras resucitaron sueños olvidados. Él no pudo resucitar los míos, siempre hay más preguntas... respondí a muchas suyas, algún día encontraré mis respuestas y mis sueños...
El peor de los sitios me lo guardan, el no saber dónde debiera de estar, el no saber dónde ubicarme.
Supongo que es un privilegio, de momento puedo elegir, pero no me gusta nada de lo que veo, y las clasificaciones me dan grima.
En fin teatreros, noches como las de siempre, tres horas son suficientes para descansar, el resto las dedico a los quehaceres, a los que quiero, y una al menos a pensar y pensar y pensar. Aun sin rumbo, la vida es bella, y como lo dicen, tendré que probarlo!

Ironías de la vida

Un hombre
una mujer
una rueca
un dios
un camino
las nornas
apabullando
la frialdad
el candor
la voluntad
el miedo
el ser

la ironia de
nuestra vida
el espectaculo
montado
para todos
en la tarima
qué más
podemos
pedir...
la pantomina
eterna
las dudas
eternas
la soledad
eterna
la existencia
eterna
el dolor
...
bendito
dolor
eterno
porque
los fragmentos
de felicidad
quedan ajados
en bolsillos
de
pantalones
gastados
y solo
los miramos
para ...
recordar
algo que fuimos
para recordar
la pena
que sembramos
para llorar
por la siembra
devastada
al menos
el dolor
hace que te sientas
algo

el estiercol
siempre será
mierda
y ésa mísma
nutre
las semillas
polvo eres
y a la tierra volverás
Un gran cúmulo de mierda
si
una gran montaña
la usarás para sembrar?

VIAJEMOS

Cuál es vuestro destino
favorito?
el mar?
la montaña?
la naturaleza?
Bien, viajemos...
hasta el alam
ahhhh
claaaro
ese paraje es espinoso
olvidaba que no
os gustan los espinos
olvidaba que sois
unos hipócritas
está bien pagar
mil euros por una
cabaña conchimenea
en la nieve
o un apartamento
en primera línea de playa
u otros tantos
por montar en bicicleta
por el campo
de acuerdo
vale
de acuerdo
si pagais por volar
tres días estupendo
pero
y el resto?
un viaje a los propios
y putas errores
solo cuestan unas lágrimas
solo cuestan un esfuerzo
tremendo
solo cuesta un
amor y odio
que intermite
con la
pasividad
Genial
el resto
lo haremos
por vosotros
por vuestros
errores
por vuestra
fealdad
por vuestra
ignorancia
por vuestra
impasividad
por todo eso
por todo eso
unos cuantos
explotamos un
corazóm
que en vez de
para  y por uno
late  y siente
por quinientos
No e sque quiera descargarme
trabajo
ni nada
de hecho
creo que por sentir
percibo
mejor
la espuma del mar
que no huelo
ni oigo cuando
vence contra las rocas
y el frio
níveo como fuego
que quema mis palmas
y hasta puedo ver
desde las altas
cumbres
todos los paisajes

Cómo me gustaría que todo el mundo pudiera experimentar esto, poder compartirlo con vosotros... pero aún estando ahí... no os dais cuenta de lo que significa...
Parezco una ególatra... para nada, también admiro vuestra manera de ignorar todo, ojalá pudiera,  y he tenido oportunidades... pero  no las elegí... cada uno con lo suyo, supongo

Usa la fuerza

Grita hacia dentro
ESCUCHADME!
Por favor
por favor
por favor
....
miradme

sangro
y
sudo
y lloro
y grito....
 GRITOO
por favor
ayudadme
por favor
por favor!

mira hacia el suelo
mira hacia el cielo
mira hacie el infierno

tienes que verlo

debajo de ti
una lombriz
suplica
y se arrastra

Por favor..
vuestro mundo es más disperso
es más grande
pero una lombriz
tiene su talento

puedo
puedo
puedo..
por ejemplo
mirar las cosas
desde más abajo
puedo inspeccionar el suelo
puedo oler la hierba
y la tierra
y cuando callais
el más grato silencio

Una voz desde el cielo
escuchó
y como un estruendo
su vibrante voz
respondió
las cosas no son arriba como abajo

Hubo un día
otro cualquiera
como otros tantos
ese día fue especial
ese día viví con mas ardiente deseo
que el resto
me pidieron
la palabra y ella
creó
un haz de luz
queiluminó
las partes más oscuras
y las mas luminosas
hasta entonces inexistentes
para mí...
empece a escribir y a escribir
para poder escuchar esas palabras
pues
yo no tengo voz
Hoy aún no las he escuchado
pero tienen fuerza
demasiada
y dolor
demasiado
desde ese día siento
desde ese día
soy perona
desde ese día
amo
desde ese día...
Mi bicho... hace tiempo que no sbemos nada de ambos ni se nosotros... se que no importa, hay algo que siempre nos unirá, sabes que el teatro sigue abierto. Nuestro teatro, nuestros sueños... en nuestro. Incluso en el vacío nos reuniremos, y no hará falta luz, sabré que estás ahí.
Bicho, sabemos de que estamos hechos, sabemos a lo que pertenecemos, sabemos quienes somos...
Te quiero.

LA AURORA DE NUEVA YORK

La aurora de Nueva York

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:
a veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.