Los más raros

no es frecuente verlos
porque, donde hay multitud
no están
ellos.

esos tipos raros no son
muchos,
pero de ellos
provienen
los pocos
cuadros buenos
las pocas
sinfónias buenas
los pocos
libros buenos
y obras buenas.

y de los
mejores tipos
raros
tal vez
nada.

ellos son
sus propios
cuadros
sus propios
libros
su propia
música
su propia
obra.

a veces me parece
verlos;
por ejemplo
cierto
viejo
sentado en
cierto banco
de un cierto
modo

o
un rostro fugaz
en un automóvil
que pasa
en dirección
contraria

o
cierto movimiento
del manos
del chico o la chica
del supermercado
mientras meten
la compra
en las bolsas.

a veces
es incluso alguien
con el que has
estado viviendo
un
tiempo:

otras
una
mirada
de rápida iluminación
que nunca
le habías visto
antes.

a veces
sólo notarás
su
existencia
repentínamente
en un
vívido
recuerdo
algunos meses
algunos años
después de que se hayan
ido.

recuerdo
a uno
tenía unos
20 años
iba borracho a
las 10 de la mañana
se miraba
en un espejo
resquebrajado
de Nueva Orleans

un rostro
soñador
contra los
muros
del mundo.
¿qué
ha sido
de mí?

[C. B. ]

Np: Tiamat - The Southernmost Voyage

Y aquí nos encontramos casi todos

Colapso y silencio
Sinceridad y fracaso
Gritos y eco
Rutina y sueño
Sueño y sueños

Cuéntame otro cuento
La historia interminable
La gran obra

UNA NOTA SOBRE EL AMOR

Una polilla vuela
sobre mí

ajena

insegura

despiadada

oscura

sobre mí

se esconde

tras los muebles

y no encuentro el modo

o

momento

de cazarla

aplastarla

Es parda y fea

gorda

rebosante de nectar

rezuma esas carencias

que no me gustan

y necesitaré

quizás un dia

Hay una polilla que

inquieta

bate sus feas alas

y en los dibujos que se forjan

en su esfuerzo

plasma imagenes para mis ojos

retratos de soledad

otros de compañía

quizás esa polilla me entienda

Vuela polilla

No dejes de visitarme

Si batiésemos las alas juntas...

Dos y cero 1 minutos cero segundos

Perdonad que no tenga nada propio, lo suplo con mi exorcista, él siempre consigue reclamar mis fantasmas y/o espantarlos; mientras de nuevo, me llena de su fuerza desvastadora... en ambos bandos.

3 horas,16 minutos y treinta segundos

se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres peleando en el ring
sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde
sé que hay una mujer que me ama
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el Sol tras una corriente amarilla
y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano
recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway

y tengo sueño por la tarde

algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
en las colinas que están ahí fuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta
y yo contesto <3horas,>.
me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes,
están bombardeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan en ponys en los parques, eso está bien,
las bibliotecas están llenas de libros sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de una radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una tumba dentro de mí diciendo,
bah, deja que lo hagan los demás,déjales que ganen,
déjame dormir,
el ingénuo está a oscuras
barriendo la oscuridad como una escoba,
me voy a donde han ido las moscas del verano,
intentad atrapadme.

Tengo sueño por la tarde, hay mujeres y hombres y colonias y paises ... o todo mi universo, esperando mi gran show... pero tengo sueño por la tarde... Habra entradas reservadas, y en el palco de honor estarán pocos pares de ojos para ver mi gran despliegue de contorsionismo, lágrimas, risas y... magia.

Tan tan tan tan tic

Las sombras lejanas
avecinan tormentas venideras
y el sepulcro de tu silencio
engalana los cuerpos yermos

Es fácil escribir epitafios
y no tanto escribir memorias en vida
porque los que yacen
y los que escriben las relucientes etiquetas
no saben de dolor
quien muere sufre
y ya no puede escribir
quien escribe
no
puede saber, ni entender,
el porqué
esa tarea se relega a quien no sabe nada

quien puede escribir
o
esta muerto
o
muerto en vida

Escriben mentiras
fruto de su dolor
insano
qué saben de él
que jamas los visita

plañideras en la puerta
sombras en las esquinas

el horror a encontrarte solo
la solitaria sonrrisa
la locura
el silencio
tu incomprensión
tu misma intolerancia
todo eso es la locura

No hablo de paredes
acolchadas
ni de electricidad
nada soberbio
o siniestro

como se ve en las películas
de hollyput

Hablo de los pasillos conexionados
entre
tus receptores sensitivos
y tu cerebro
hablo de un mínimo de moral
y un mínimo de entendimiento

Hace falta que muera alguien para
conseguir que tus entumecidas neuronas
reciban algún tipo de electricidad
para que tu maltrecho cerebro
entienda
de vulgaridad
de
¿sentimientos?

Eran las cinco de la mañana, el viento soplaba suave de Oeste desplazando a unas nubes negras que amenazando lluvia oscurecían aún mas la noche, menos en el agua, donde al costado de la rampa, varios barcos atracados, abarloados unos con otros se movían lentamente, como deslizándose bajo la tenue luz de la farola.

Nos quedamos un momento mirando a los barcos , luego nos miramos en silencio, un instante fue suficiente para darme cuenta de que los dos pensábamos lo mismo.

Debe de haber mucha mar afuera, me dijo.

Si, ya he visto como se mueven los barcos, le contesté sabiendo que eso le preocupaba mas que el viento que hacia.

Nos quedamos un momento callados, como esperando a que el otro hablara, pero cuando hice la intención de bajar por la escalerilla de hierro que daba al primer barco, me dice mirando hacia el muelle donde está la caseta de las rederas :

Es raro que no haya salido ningún barco, están atracados hasta los barcos del arte, lo mas seguro que está muy malo.

Después de decirme esto se me queda mirando con cara de escéptico, como esperando que le de una solución, pero lejos de complacerle :

¿Entonces que hacemos?, le pregunto mientras voy bajando por la escalerilla, sabiendo que al final saldremos con el barco a ver como está la mar.

Ya son varios años juntos y se que estas son algunas de sus rarezas, y no pienso darle el gusto de decirle que nos vayamos para casa, dándole pie a que empiece con sus dudas, para terminar saliendo y luego una vez que nos ha dado unos cuantos golpes de mar, decir que no le gusta como está la cosa y volvernos para casa.

Nunca entenderé el porque de tanta duda, si al final siempre acaba haciendo lo mismo.

¿Será que a lo mejor le gustaría cambiar el final, por una vez en su vida?

De nuevo frente a la pantalla

parpadea el cursor

el tiki taka

sin pasión

de mi ensueño.

Devolviendo

con su funesta sonoridad

insonora

las migrañas

a su lugar.

¿Ruina y Miseria?

No.

Solo otra forma de mirar

o amar

o solo otra manera de concebir

Si dijera todo esto a una preñada

Respondería que

la unica manera de parir

atraviesa los parajes secos

dolorosos

y austeros

del Yo mismo.

Quizás tengan razón

porque dar

no es una transfusión

de ideas

formas

o materia

y si no te dedicas

al cambalaje

no entenderias

el porqué

de nada.

El amor no se vende

se regala

violando todas las normas urbanas

violando tu mente

tan acostumbrada

Así que no le preguntes a una embarazada

si no kieres una respuesta

no deseada.

Laura

Ricardo Arjona

Composición: Ricardo Arjona

Que te han visto arañar,
banquetas con tus tacones de agujas.
Que no sales del bar,
que vives entre burbujas,
que te sangra la nariz,
que la bulimia hoy es tu gerente
que ya no existe barniz para tu blanco casi transparente,
que te inyectas la soledad
y le echas polvo a la rutina
Extasis de felicidad y colirio a las retinas..
dijieron que andas por ahi, luciendo marcas en tus antebrazos, que nadie quiere ya saber de ti, y las pasaleras no han visto tus pasos, que el autoestima se te fue a Paris, y la debacles se mudo a tu casa..
Laura.... modelo de pasarela ¿te acuerdas de mi? Laura... Tu primer novio en la escuela,
Ayer en un sueño vi, que en el anden del tren del purgatorio preguntan quien quiere alquilarse un dormitorio en el vagon de la clase ejecutiva donde dios,el diablo y sus mortajas juegan los dos, tu futuro a las barajas.. si te acuerdas de mi soy el mismo al que te adoraba, si te acuerdas de ti, no cuelgues esta llamada..
enterate que sigo aqui congelandome en el tiempo, esperando a que digas si, para ir hasta tu encuentro...
laura... modelo de pasarela ¿¿te acuerdas de mi??
Laura... Tu primer novio en la escuela, ayer en un sueño vi que en el anden, del tren del purgatorio prenguntan quien quiere alquilarse un dormitorio en el vagon de la clase ejecutiva donde dios el diablo y sus mortacas juegan los dos.. tu futuro a las , barajas... si te acuerdas de mi, soy el mismo al que te adoraba, si te acuerdas de ti, no cuelgues esta llamada....

Laura, dónde estás que ya no me cantas

Dónde has ido que no oigo tu correteo en mi pasillo

Laura

Laura

Si te sirve

también queria tu sonrisa vana

También te busco en los senderos

Laura

No tan sola

No

Esperame en el recodo del camino

Ninguna tenemos donde ir

Juntas lo encontraremos

Mi amor, Laura.

PD: hoy Luna luce no tan sola pues yo la miro. Engalonada con jirones de nubes que van y vienen formando un tupido velo; le he pedido que siga acompañándome y a cambio me ha regalado toda su dulzura brillante y gris entre los vaivenes atmosféricos. Nunca tan solos como ella refleja. Nunca tan solos como creemos o nos sentimos.

El Sueño de la Razón Produce Monstruos

Otra vez sobre la cama.
Terror
Conmigo misma
de nuevo
Monstruos deformes estrangulan mi realidad
atormentando mis sueños
Con harapos teñidos de negro
amortajan mi cuerpo
Su envenenada saliva embalsama mis entrañas
Muerte corporal
Tan sólo un espectro
Tan sólo un espectro
Tan sólo espéctros
Especulum.
Espejo, sátiro de vida
Falsas sonrisas
Negros cuervos picoteando mis oj0s
baten sus alas
mis entrañas
Especulum, Especulum
Negros ojos
opacos
ciegos
No ven hacia fuera
No distinguen hacia dentro
El satén engalana mi cuerpo

(..........
..............
...............
............
.................)

Espejo
Solo muestras mis horrores
Mira más allá, espejo
Los lejanos campos
las sonrisas
antes de ser segadas
Enséñame
Espejo.


En puertas del día de los difuntos, honrremoslos....
Sacudiendo el polvo de las esquinas
Para todos vosotros, el teatro del absurdo
despues de varios días de descanso

Como guinda, una frase que me gusta, sacada de una peli serie A de mi videoteca:

"Sería ideal creer que desde entonces las cosas han cambiado... las relaciones se han vuelto más sotisficadas, las chicas menos crueles, la coraza más gruesa.... los instintos más desarrollados.
Pero ciertos elementos de aquella tarde parecen repetirse: TODAS MIS HISTORIAS SON COMO UNA VERSION MAXI DE ESA PRIMERA".

LLUVIA

Llevaba deseándolo meses y meses
y ha llegado
Mi regalo de no cumples
y casi lloro de felicidad
meses y meses
esperandola
ains

Hoy estoy feliz
será porke estoy con mi amada?




No puedo evitarlo
casi, casi
puedo ver cada una de las gotas

a veces febriles
otras ronroneando alguna melodía pasada

LA LLUVIA LA LLUVIA

Nada tiene que ver con ella
da igual quien circule bajo ella

Madre regala sus frutos
regala sus lagrimas
pequeños espejos de beildad eterna
No estamos solos no, no nos olvida.
Madre hoy nos abraza.

CONOZCO A ALGUIEN

Conoco a alguien que...
fabrica
en serio
fabrica castillos
en el aire
se pasa las horas muertas
y
usa palillos
o bolsas del supermercado
cosas que no pesan
para que se puedan sostener
te mira y roba una pluma de tus alas
para que el castillo vuele

terminas pasando sin mirar
para que no coja ni una más
¿dónde me llevarían mis alas sin plumas?

Hoy lo he visto
robando sueños
creando esos castillos
había una gran multitud
y todos miraban hacia
arriba
intentando descubrir
su castillo
no veían nada
sin embargo
las plumas
volaron hacia abajo
bailando
riéndose
en el aire

Y todos sonrreían
no las veían caer

Recogió sus plumas nuevas
las de todos los que lo rodeaban
las que cayeron mientras miraban
y se marchó.

Detrás de todos ellos
vi caer las plumas
sonreí
dejé mi pluma en el suelo
y me marché.

Bukowski, a tí te dedico mi pobre relato, gracias por enseñarme a mirar.

El Problema

El problema no fue hallarte
El problema es olvidarte
El problema no es tu ausencia
El problema es que te espero
El problema no es problema
El problema es que me duele
El problema no es que mientas
El problema es que te creo.

El problema no es que juegues
El problema es que es conmigo
Si me gustastes por ser libre
Quien soy yo para cambiarte
Si me quedé queriendo solo
Como hacer para obligarte
El problema no es quererte
Es que tu no sientas lo mismo.

Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
Como encontrarle una pestaña a lo que nunca tuvo ojos
Como encontrarle plataformas a lo que siempre fue un barranco
Como encontrar en la alacena los besos que no me diste
Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
Y es que el problema no es cambiarte
El problema es que no quiero.

El problema no es que duela
El problema es que me gusta
El problema no es el daño
El problema son las huellas
El problema no es lo que haces
El problema es que lo olvido
El problema no es que digas
El problema es lo que callas.

Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
Como encontrarle una pestaña a lo que nunca tuvo ojos
Como encontrarle plataformas a lo que siempre fue un barranco
Como encontrar en la alacena los besos que no me diste. (x2)

Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
El problema no fue hallarte
El problema es olvidarte
El problema no es que mientas
El problema es que te creo
El problema no es cambiarte
El problema es que no quiero
El problema no es quererte
Es que tu no sientas lo mismo
El problema no es que juegues
El problema es que es conmigo.

Hoy me dedico la noche...

no duele, me gusta.

no me gustan tus mentiras. pero háblame.

no cambies, mírame.

¿porqué me odias si vivo contigo?

¿Mañana otro día? si, supongo que si.

Otro día

Hay días raros, verdad?
Escucho Placebo y pienso en mi día raro, en mi existencia rara.
Y el paquete de tabaco va a menos mientras caen las horas.
Día de recuerdos y días de: dos puntos... párate a pensar.
No lo digo solo por los tres ex-lo-que-sea ni por el queda por llamar ;)
o por los que quizás me recuerden...
o me hacen recordar.
Y sigo perdida en mi mundo
mientras
nuevas vidas vienen a saludarnos
apuntandonos con su dedo corazón..
asi
tan profundo.
Hay dias y dias, y
hoy pienso en muchas personas
que dejé en el camino.
Aprovecho y saludo a
quien quiera oir...

Hoy os dedico un cuento.. una historia... hoy os dedico la leyenda de Caronte; atended:

Caronte se inclinó hacia delante y remó. Todas las cosas eran una con su cansancio.

Para él no era una cosa de años o de siglos, sino de ilimitados flujos de tiempo, y una antigua pesadez y un dolor en los brazos que se habían convertido en parte de un esquema creado por los dioses y en un pedazo de Eternidad.

Si los dioses le hubieran mandado siquiera un viento contrario esto habria dividido todo el tiempo en su memoria en dos fragmentos iguales.

Tan grises resultaban siempre las cosas donde él estaba que si alguna luminosidad se demoraba entre los muertos, en el rostro de alguna reina como Cleopatra, sus ojos no podrían percibirla.

Era extraño que actualmente los muertos estuvieran llegando en tales cantidades. Llegaban de a miles cuando acostumbraban a llegar de a cincuenta. No era la obligación ni el deseo de Caronte considerar el porqué de estas cosas en su alma gris. Caronte se inclinaba hacia adelante y remaba.

Entonces nadie vino por un tiempo. No era usual que los dioses no mandaran a nadie desde la Tierra por aquel espacio de tiempo. Mas los Dioses saben.

Entonces un hombre llegó solo. Y una pequeña sombra se sentó estremeciéndose en una playa solitaria y el gran bote zarpó. Sólo un pasajero; los dioses saben. Y un Caronte grande y cansado remó y remó junto al pequeño, silencioso y tembloroso espíritu.

Y el sonido del río era como un poderoso suspiro lanzado por Aflicción, en el comienzo, entre sus hermanas, y que no pudo morir como los ecos del dolor humano que se apagan en las colinas terrestres, sino que era tan antguo como el tiempo y el dolor en los brazos de Caronte.

Entonces, desde el gris y tranquilo río, el bote se materializó en la costa de Dis y la pequeña sombra, aún estremeciéndose, puso pie en tierra, y Caronte volteó el bote para dirigirse fatigosamente al mundo. Entonces la pequeña sombra habló, había sido un hombre.

"Soy el último", dijo.

Nunca nadie antes había hecho sonreír a Caronte, nunca nadie antes lo había hecho llorar.

Caronte
(Charon - 1915)

Lord Dunsany
Traducción de Darío Lavia

The Passion of Lovers

She had not painted arms
That were hers to keep
And in her fear
She sought cracked pleasures
The passion of lovers is for death said she
Licked her lips
And turned to feather

And as I watched from underneath
I came aware of all that she keep
The little foxes so safe and sound
They were not dead
They'd gone to ground

The passion of lovers is for death said she
The passion of lovers is for death
The passion of lovers is for death said she
The passion of lovers is for death

She breaks her hear
Just a little too much
And her jokes attract the lucky bad type
As she dips and wails
And slips her banshee smile
She gets the better of the bigger to the letter

The passion of lovers is for death said she
The passion of lovers is for death
The passion of lovers is for death said she
The passion of lovers is for death
The passion of lovers is for death said she
The passion of lovers is for death
The passion of lovers is for death said she

Pide un deseo... pero todo lo tienes que hacer tú, si no, no vale, y hoy estoy menstrual y algo escabrosa... No recuerdo el día en que empecé a odiar todo, eso sí. Recuerdo que fue igual a los que lo siguieron.

Tambien recuerdo otras cosas, cuando no tenía recuerdos que supieran de fronteras...

Recuerdo, cuando, mirando el horizonte me decían. ¿Lo ves? puedes llegar, y seguía su dedo con la mirada, mientras me sujetaban o abrazaban con el otro brazo ... con los ojos bien abiertos... llegarás.

Entonces no había personas malas, te cuidaban, te ahuecaban, y te enseñaban cosas como: pórtate bien que así serás feliz... y el resto también,"No te metas un dedo en la nariz!", eso no está bien; y eran felices los demás. ¿No sería más bien, haz lo que te digo yo y todo irá bien? Si haces como ellos tendrás la felicidad absoluta?

Ese día decidi, por la curiosidad innata con la que todos nacemos, investigar... qué hay más allá de lo que me dicen... quedaba por descubrir.

Y descubrí cosas... solo que, lamentablemente el dedo que señalaba, el dedo acusador, el dedo de la justicia popular, tenía razón... más allá no hay nada...

Me creí las mentiras, he perdido mi brúlula, he cerrado los ojos?

Tenía razón? qué me decía el dedo? un solo dedo puede decirme que no soy nada tras la línea de ese horizonte? ese dedo solo quería que no cruzara las fronteras del paraiso? estaba en lo cierto y solo apuntaba hacia la jodida verdad?

Será esa curiosidad innata o algo parecido a ella, los restos de voluntad los erosionó el viento de la confabulación general... pero sigo buscanco mi puto paraíso. Quizás no general, más bien. el mío.

Pide un deseo
pídelo y sopla fuerte
tú contra todas
esas luces
parpadeantes
que te azotan

Pide un deseo
y dime
que será más
fuerte
que dejar de fumar

o dejar de rascarte en
público

Dile a los candiles
que ellos no son nada
frente al océano
No durarían una noche

Pide ese deseo
desealo
sopla
y
recuestate en el sillón





Hay noches y noches, para todos vosotros
o para mi mísma
El Teatro del Absurdo
en
On
Bauhaus
en Off
mi ánimo

Pero he pedido un deseo
....

cosas que hacer en cordoba vol I

LA NOCHE EN QUE ESTUVE A PUNTO DE MORIR

La noche en que estuve a punto de morir

Yo estaba sudando en la cama

Y podía oir los grillos

Y una pelea de gatos fuera

Y podía sentir como mi alma se desprendía y atravesaba

El colchón

Y justo antes de que tocase el suelo me levante de un salto

Estaba tan débil que casi no podía andar

Pero caminé de un lado a otro y encendí todas las luces

Después regresé a la cama

Y otra vez mi alma se desprendió y atravesó el colchón

Y me levanté de un salto

Justo antes de que tocase el suelo

Caminé de un lado a otro y encendí todas las luces

Y después volví a la cama

Y otra vez se desprendió y

Yo me levanté

Y encendí todas las luces

Yo tenía una hija de 7 años

Y estaba seguro de que ella no quería que muriese

Si no me hubiese

Importado

Pero, durante toda aquella noche

Nadie llamó por teléfono

Nadie vino a verme con una cerveza

Ni novia no llamó

Todo lo que podía oír eran grillos y hacía

Calor

Y seguí entregado al asunto

Levantándome y acostándome

Hasta que el primer rayo de sol entró por la ventana

A través de los arbustos

Y entonces me metí en la cama

Y el alma se quedó

Dentro por fin

Y me dormí.

Ahora la gente viene a verme

Llaman a mis puertas y ventanas

El teléfono suena

El teléfono suena una y otra vez

Escribo cartas fantásticas por correo

Cartas de odio y cartas de amor

Todo vuelve a ser igual.

Charles Bukowski

Y cuenta hacia atrás el cronómetro
giran y giran las agujas
consiguen señalara cada uno
y si doce son las horas
la pequeña agujamás fina
apunta uno a uno
los 3.600 segundos
de podredumbre
Uno a uno caeis y
el tic tac lo marca
y el tic tac me acuna
noche a noche
no tardará tu segundo
en llegar.
Algo absurdo para hoy?
¿Qué quereis que os cuente?
que somos carne de cuervo?
alegraos mientras os reís de
la miseria, morralla, mierda, escozor
ajeno
hasta que os visite.

Yo soy Ezequiel y
yo soy Caín.
Y con mano firme ajusticiaré
y con mano débil
os fallaré.
Pero jamás por lucrarme
La voz que en ecos
dice... algo
cuando te acuestas.
Quereis algo más absurdo?
me entristecen vuestras lacónicas sonrisas vacías
Ese alimento que os hace
respirar mañana
conseguido a base de... esfuerzo?
pisando?
y no hablo de uvas...
Si vivir es vomitar toda esa mierda
porque no la se digerir....
Damos asco, si.
No se trata de lo q somos
sino de lo que SOMOS.

Globos

Los globos vuelan
hacia arriba
siempre hacia arriba
redondeados
pigmentando la gran pantalla azul
miles de globos en el horizonte
Jugamos a imaginar formas?
dibujan una gran sonrisa multicolor
allá...la ves?

Los ángeles vuelan
también
los globos no tienen alas
suben y suben
a merced de los vientos
hacia arriba
bien alto
para que los veamos
...
has visto un angel?

Quizás los ángeles no sean visibles,
quizas no desplieguen sus alas
amenudo
por temor a ser menos
ante
bolas de colores
que flotan
para ti
subiendo
bailando
hacia...

FELICIDADES

Hoy como ayer, mañana como hoy,
¡y siempre igual!
un cielo gris, un horizonte eterno,
¡y andar... andar!

Moviéndose a compás, como una estúpida
máquina, el corazón;
la torpe inteligencia del cerebro
dormida en un rincón.

El alma, que ambiciona un paraíso,
buscándolo sin fe;
fatiga sin objeto, ola que rueda
ignorando por qué.

Voz que incesante con el mismo tono
canta el mismo cantar,
gota de agua monótona que cae,
y cae sin cesar.

Asi van deslizándose los días
unos de otros en pos,
hoy lo mismo que ayer, problablemente
mañana como hoy.

¡Ay! a veces me acuerdo suspirando
del antiguo sufrir...
Amargo es el dolor, pero siquiera
¡padecer es vivir!

-Gustavo Adolfo Bécquer-

Odio los domingos... ¿Lo he comentado? Los domingos son pobres, los domingos te arrastran a la sinrazón. los domingos están para marcarte la semana que pasó, son el tic tac del reloj escondido en el último cajón de la cajonera, debajo de mil prendas que ya no usas. Los domingos no atienden a nada, son dias que pasean con guadañas segando todo aquello que sube a más de un metro... Odio los domingos. Todo es silencio, todo es aparentemente puto silencio y calma... solo se oye la hoja rasgando y rasgando... cabezas que se alzan.